Рабочие

Есть в русском перроне
Бездонное пьянство
Безмерная ругань,
Безмозглое чванство…

Есть также немного
Прилипших жевачек,
Окурков, бутылок,
Бабулек на лавке…

Рабочих-таджиков,
И дырок в платформе,
Бесхозные сумки,
И несколько в форме.

Сидели, ругаясь,
На лавке два типа,
А рядом сидел…
В белоснежном костюме!

И белые туфли его
Становились
На грязный перрон…
И сердце сжималось!

И был в его взгляде –
Таком изумрудном,
Немного печальном,
Немного уютном
Бледнеющий...

О Горе! О Беда! О, как мне Гадко!
Я так в ТЕБЕ уверена была …
Твоя НЕудаляемая папка
В моё отсутствие исчезла со стола!!!

Вот больше НЕТ её, и доступы открыты
Ничто не засоряет больше винт
Твоя проекция deletami убита
И мой «рабочий» по тебе грустит…

НО свято место, пусто не бывает
И кто-нибудь create New Folder
Как здорово: что мир наш обновляем…
Но всё ж печально!
Понимаю:
ВСЁ проходит…

Солнца луч из окна бьёт в глаза
И часов телефонных аккорд -
Это жизнь вызывает на бой.
Первый шаг, чтоб окно распахнуть,
Под холодную воду шагнуть -
Каждый день - это битва с собой.

Утром пот так приятно тяжёл,
Орошает аллеи окрест,-
Это жизнь приглашает на бег.
Это - преодоленье преград
Без дипломов, медалей, наград;
Каждый день - марафонский забег.

День рабочий общеньями свят,
Где не главное "что" - важно "как" -
Это жизнь приглашает на крест.
Это - тренинг без права на...

Тасую карты на дощатый стол,
Сметаю крошки в радужные щели.
Да здравствует король в крестах! Что гол?
Придворных подаянья оскудели?

Фальшивая колода не спасёт
И виртуозное крещенье пальцев,
Когда с косою смертная придёт
Забрать с собою грешников-скитальцев.

Не стоит уповать на небеса,
Копить в душе добротные поступки.
В крестовой правде нету ни шиша…
От слабости и жадности проступки.

Червонных карт немного у людей,
Черно от пик и кресто-сожалений
Рабочими неделями бубей...

И вдоль дорог нашли себе приют,
Девчонки, не увидевшие счастья.
Любовь - товар,за деньги продают,
Чтобы потом укрыться от ненастья.

И свято верят, что наступит миг,
Что вырвутся когда-то на свободу.
Останется от прошлого, лишь блик,
Не надо будет, мерзнуть в непогоду.

Но будет завтра так же, как вчера
Рабочий день по той же самой схеме.
Опять мечты потерпят до утра,
Пока звучит команда – На колени.


Глядят печально фонари,
На женскую потребность.
Меняют счастье на рубли,
А...

Разве это не высшее счастье:
На диване лежать
И расслабив уставшее тело,
Сняв ботинки, одежду и страсти,
Одному отдыхать,
Беззаботно, спокойно, умело
В подсознанье нырять?

Разве может быть выше блаженство:
После славных трудов
Шестидневной рабочей недели
Внутрь себя возвратится, как в детство,
Сняв чумазый покров,
Уложив организм на постели,
Погрузиться в мир снов?

Когда затихнет Эхо, и Душа
Еще горячей пистолетной гильзой
Оставит ствол - покинутое тело...
И терпкий синий оружейный дым
Развеют ветры над полями Жизни.
Когда последний холод обретет
Кусок тяжелый вороненной стали.
И станет понемногу все равно
Знакомым. Времени. Безличному пространству.
В тетради на моем столе рабочем
Ты обнаружишь только три вопроса,
Простые словно палец на курке.

Хочу понять - а сколько прежде раз
Блестящая безличная деталь
С названием загадочным и гордым...

Россия моя – это место святое на карте
Россия моя – это где-то меж небом и бренной землей
Россия моя – это где-то меж жизнью и смертью
Седым январем и пьянящею майской грозой

Россия моя – это снег на пушистых ресницах
Ограды кладбищ да старинных церквей купола
Лампадок огонь да просмоленных лодочек днища
Да лики святых под прицелом стального ствола

Россия моя – это память, покрытая болью
Крести иль суди все останется как испокон
Крестьянским трудом да тяжелой рабочею долей
Россия...

Мне стало обидно за русский язык.
Ожегов и Даль шевелятся в гробах.
И хочется сразу залить за кадык,
А слово «гламур» завязает в зубах.

От слова «гламур» у меня тошнота.
От этого слова безудержно рвет.
Его ненавидят со мной: лимита,
Рабочий, колхозник и прочий «народ».

Его обожает Рублевская знать.
Его затаскали ТV и печать.
Сейчас по нему можно Ксюшу узнать,
А, Зверев, услышав, берется кончать.

Его произносят: за черной икрой,
За лучшими винами прошлых веков,
В брильянтах, в...

Мой город не спит, он смеется и дышит
И летопись ночи в признаниях пишет
Своим интригуя загадочным светом
Сияют рекламы широких проспектов

Дымят огоньки сигарет на балконах,
На площади Пушкина встретишь знакомых
Открыт магазин, в нем привычные лица
Решает кроссворд за столом продавщица

А город все знает, а город все видит
Он терпит и любит, ворчит, ненавидит
А городу пофиг, ведь я непослушен,
А город ко мне, как всегда, равнодушен

Аккорды такси, телефонные трели
И в темных...