Поэты серебряного века

Поэтов не бывает бывших,
Но бывшим могут они стать.
Не любят часто их при жизни,
За дерзость душ стремясь распять.

Поэт не звание и должность,
А Дар Небес, их благодать.
Не славу, соискать возможность,
А способ душу в стих отдать.

Не потому что может — пишет,
Поэт стихи, забыв про сон.
В стихах живёт он — ими дышит,
Их не писать, не может он.

А мир людей уснул сном-жизнью,
Став миром денег и вещей.
И потому так часто лишним,
Поэт бывает средь людей.

Поэтов не бывает...

Поэты изнасиловали осень.
Лежит бедняжка у опушки.
Уж кое-где белеет проседь...
Друзья! Не мучайте старушку!

(На тему: "поэты изнасиловали осень!", АнтипУшкин) Н.В.Невесенко

Если срочно для поэта

Не найдет народ котлету,

Он начнёт писать памфлеты,

У голодного поэта

Мотиваций к свету нету.

Вывод очень здесь простой:

Хочешь од - корми едой.

Щедрым будь всегда к поэту.

Песни он споёт за это.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120061801548

Поэт, как написать стихи?
Как сделать так, чтобы красиво,
Как сделать, чтоб приятно было,
Чтоб не были читатели глухи,
И было чтобы все правдиво,
Чтоб сердце от любви завыло.

Попробую, я сделаю как все…
Как Блок, Есенин или Пушкин.
Чуть-чуть придам я теплоты,
Природу опишу в красе,
Воздам хвалу величию царь-пушки,
И опишу любви черты.

Пусть не так, как у великих
Пусть будут рифмы чуть грубы,
И пусть слова чуть-чуть чудны,
Зато от сердца, не безлики,
В моральном смысле не...

Поэты умирают молодыми.
Кто на дуэли гибнет, кто в петле.
А те, что живы - с юных лет седые.
Не волосы, так души их в золе.

Но под золою – угли золотые.
То – детства продолжающийся свет.
Поэты умирают молодыми,
Пусть и доживши до преклонных лет.

Поэты видят мир иначе
Обогащая жизнь и нас.
Но если траурною клячей
Ползет по жизни их Пегас,

Но если он в тоске кромешной,
Жилетку ищет (я и ты)
Да на фиг он такой, сердешный!
Не для него мои цветы.

Такого чую за версту я.
Пускай скорей плывет отсель
И обойдется без статуя
Среди расcейския земель.

Но если весел он и светел.
Звенит струной иль бубенцом.
Народ его тогда отметит
Пусть не статуем, так венцом.

Поэт в России больше чем поэт,
Он критикам и завтрак и обед,
Народу он совсем не нужен,
Он для народа только званный ужин…

18.11.2009 г.

Веками рубили
Нам корни

Крону резали,
К горлу

Мы помним это,
Помним

Корни и крону
Пополним

Верим и знаем-
Доверим

Себе и детям
Доверим

Её - любить!
Её - ценить!

Родину - Мать
Нам возрождать!!!

Поэт не против получить...
Копейка - грош...но греет руку...
Но вот хотим мы или нет -
Стихи от нас рождают скуку

Ценю Я Ваши устремленья
Я сам такой...Но кто подаст???
Прессуем рифму на мгновенье,
И дышит в шею нам Пегас

Сидит усталый паренёк,
Потёртая Поэта кепка..
Кто кинет доллар ,кто -то грош,
Центр вдохновения-соседка...

Бесхитростных сплетенье слов
Он душу бросит Вам под ноги
Ему мигни , и он готов
В мечту прокладывать дороги.

Заходит в сердце Вам душа -
Людей так...

Поэт сегодня... Есть от Бога,
Но от Лукавого в сто крат...
И слова чистый бриллиант
Не блещет гранью от подлогов.

Диверсий версий и не счесть,
И высший смысл смещён уныньем,
Тщеславие строкой полынной
Для душ несёт дурную весть...

Не возвышаем дух строкой, -
Ввергаем в бездну! И над миром
Звучит не гимн рождённый лирой,
А стон Поэзии больной...

Поэт - он тать, паяц, герой?