Почести

Ничего мне от тебя не надо,
Слишком ты свежа и молода…
Мне была дана одна награда
И других не будет никогда.
Почему была?
О, Боже, правый,
Отведи расправу или месть.
Всё тебе – и почести, и слава,
Мне одно – она была и есть.
Есть и будет.
Боже, милосердный,
Пусть слова горьки и высоки,
Без неё изношенное сердце
Разорвёт от горя и тоски.
Вопрошаю – Боже, справедливый!
Горячи слезинки на лице.
Дай побыть немножечко счастливым
Если не в начале, то в конце.
…Ну, а ты красивая...

Ещё листва желта и пряна,
И только щёки холодит,
Когда случайный луч упрямо
По тонкой ниточке скользит
Туда, где стужа вьюгой зреет,
И где пластаются снега.
Вдруг безнадёжностью повеет,
А ночь протяжна и долга.
А жизнь она – обвал, как прежде,
И светлых дней наперечёт.
Спасут терпенье и надежда,
А всё другое не спасёт.
Ну что вы поскучнели, право,
Побыть бы снова молодым.
А ваши почести и слава –
Они рассеются, как дым.
Ах, в этом мире столько тайны,
Не только люди и слова.
И...

Тем временам прекрасных дам
и благородных кавалеров,
словесно почести воздам -
в них есть достоинство примеров.

Царил разумный этикет -
в манерах, в том числе в одежде.
А в наше время его нет,
засим, потеряны надежды...

Одна безвкусица сейчас -
кричит, раздувшись, показуха...
Что по-наглее - высший класс,
наружу выставили брюхо.

Где тайна женская? Она
переросла в телес открытость.
Почти совсем оголена
и позабыла свою стыдность...

Обтянут грубые тела,
смешны нелепые...

Когда добро бездействует, то зло
Наглеет и взирает дерзновенно,
И презирает труд Творца вселенной,
И зрим мы через тусклое стекло

Утехи рая, что для нас готовы,
И, отвергая почести Творца,
С охотой надеваем мы оковы
Владыки ада. Слабые сердца,

Прельщённые с искусством сатанинским,
Утехами его обольщены,
Мы попираем рай весельем свинским
Над гробом четвертованной страны.

И, настежь аду распахнувши двери,
Забыли напрочь заповедь Христа:
«Неверный в малом и в большом неверен...

Лето донское на Дону в разгаре…
Пшеница в степи у нас золотая!
Колос на солнце играет, поёт…
Родное зерно наливает и прёт!
Знать зиму с хлебом встретим…
Новый год с короваем отметим!!!
Вспомним хлебную страду…
Как убирали урожай на Дону.
Хлеборобы донские трудились…
Сутками здесь… они не ленились,
Чтоб Родину хлебом кормить…
Да! Русь Матушку… душою любить!

Послесловие:
Пора почести хлеборобам отдавать,
А не тем, кто людей учится убивать.

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы,
Сидящие на дачах «звезды»,
Топтавшие Лозу и Грозди,
В день смерти бровь не повели…

Ушел, захлопнув в Вечность дверь
Загробной пристани Кламари.
Промямлит омертвевший Кремль: —
Не запоет, как прежде, пара,
В аккорде, бьющая гитара
Словом, Маэстро Окуджавы —
Элиты партии мигрень…

По-новому, прослушав диски,
С Ним, tet-a-tet, но, не на ты;
Одни, поцеживая виски,
Другие — кофе, may be — tea,
Внесут...

Праздник Троицы! На Руси большой!
Да! Хутор Мельняковский небольшой…
В шестидесятые он жил и процветал,
А восьмидесятые получился развал.
Укрупнения в Союзе тогда начались…
Мелкие хутора ликвидировали вмиг!
Враг народа столетиями на Руси не спит…
Развал Великой Державы! Веками творит.
Не по душе… ему наша Русь Родная!
Великая и богатейшая Русская Держава…
Враг народа веками на Руси вредит,
Русскую Державу столетиями валит.
Как развалил вот такие малые хутора…
Без продовольствия...

На ходу поднимая лиру
Тех, кто дальше идти не смог,
Так поэты бредут по миру,
Собирая кристаллы строк.

Музы ветреной взгляд лукавый,
Да загадочный шепот звезд.
Вряд ли почести или слава
Уготованы им всерьёз.

И пронзая стихами душу,
Упиваясь ночной тоской,
Снова чей-то покой нарушат,
Пусть обманчивый, но покой.

Строки - стрелы легки и остры,
Их удел - на лету звенеть.
И поэзии чистый остров
Никому уже не стереть.

Ведь поэт, доверяя знаку,
Свыше данному, может творить...

У икон тихо плачет свеча,
Грусти почести.
Я не стану рассветы встречать
В одиночестве.
Погашу огонёчек свечи
Сновидений каскад
Душу мне бередит –
Путешествие в ад.
Гулко рвутся снаряды –
Эхо прошлой войны.
Ты, любимая, рядом
У бессмертья черты.
Ты жива и бинтуешь
Снова рану мою.
Смерть как прежде лютует
В том далёком бою.
Припев:
Память хранит, память хранит
Ночи и дни
Эхо войны, эхо войны,
Не пощадит.
Пуля в висок, струйкою кровь,
Юная ты.
Мы на войне нашу любовь
Не...

День Победы! Этот праздник со слезами на глазах...
Сколь осталось в тех степях… дедов, отцов, лежать?
Чтобы немца в ту тяжелую годину разгромить!
Своей Родины в ту жестокую войну не посрамить.
Вот и гибли миллионы дедов, - в тех первых боях...
За Родину нашу, не испытывая за свою жизнь страх!
Не подготовлена была страна к вероломной войне...
Вот и гибли армиями, дивизиями и полками везде.
Только в сорок втором перелом в боях произошел
И враг попятился назад, потихоньку в логово пошел...