Почерк

Чернильница в забытом саквояже,
Перо нашло приют на ленте времени,
А письма экспонатом Эрмитажа
Давно остались в мыслях нано-племени.
Пергамент потускнел и канул в Лету,
Испорчен почерк школьной каллиграфией.
Техноаналоги пришли на смену,
Наполнив жизнь дешевой полиграфией.
Сожгли в камине рукописи Блока,
Взамен уставив глянцем полки книжные.
А мне теперь безумно одиноко
Со взглядами старинно-неподвижными.

Облака...
Султан Холохоев - плагиаторщик.

Плывут грядой по небу облака,
Плывут в алмазном блеске,
Одеты в пышные шелка,
Плывут, и тают в перелеске.

А там за линией судьбы,
Их повстречает шустрый ветер,
И на алмазные холсты
Набросит тень багряный вечер.

Плывут как быстрая река,
Не зная дома и уюта...
Плывут бродяги облака,
Не ведая тепла, приюта...

Плывут грядой по небу облака,
Куда плывут? спешат куда-то...
Свой след оставив на века:
Уйдем и мы, вот так, когда-то...

Танцуют листья свой прощальный блюз,
Как много в этом танце нежной грусти.
Пора печальных, долгожданных муз
Не сразу холод в наши будни впустит.

Любуюсь снова как в последний раз
Той гаммой яркой всех цветов, оттенков.
Восторгом, счастьем ограню алмаз
Эмоций, чувств, зовущий страстно, терпко.

Нарядов ситец, маскарад чудес…
Но дождь смывает этот дивный почерк.
Жаль, слёзы ядом обожгут с небес,
Оставив от листвы лишь скромный росчерк.

Слух поверяет себя пустоте
глухих перекрёстков –
какой тонкий почерк
на фоне свечи тишины!
Ночь соскребает
третий слой грязи,
и ты никому не нужен,
а значит –
верен себе.
Куда же спешить дальше?
Луна, докурив в лужице света,
скроется пеплом
в золе
чёрного облака.
Ветер волоком,
сквозь сапфировый холод,
протащит
рваные крылья воздуха,
нежно звеня за плечами.
Дзинь-дзинь дон!
Ночь стучит по карнизу,
словно сердце
путающееся
в показаниях.
Боль, что надёжнее
тысячи...

Светлую сказку с утра навевал первый снег...
Голубь на крыше крылом рассыпал мне снежинки,
Голубь пушистый и белый и скоро рассвет...
Сад перламутром окутан и розовой дымкой.


За ночь метель набросала эскиз серебром,
Сад белых фрезий занежила в перистый иней,
Слышно, ветра-тиховеи баюкали дом,
Утро подёрнулось инистой сказкой старинной.


Сказка везде - на бутонах серебряных роз,
В тонкости фрезий - вчера отцвести не успевших,
Сказочный почерк застыл в тонких ветвях мимоз,
В...

Её жизнь, как роман по мотивам,
Её почерк знаком читателям.
Быть загадкой как раз в её стиле,
И сейчас она в роли писателя.
Её жизнь похожа на мистику,
Её поступкам нет объяснения.
Вы никогда не найдете в ней истины,
На это адское нужно терпение.
Не обошлась её жизнь без сатиры,
Её улыбка и есть её козырь.
Быть забавной, как раз в её стиле,
Оставаясь при этом серьёзной.
Она, то солнце в окошке, то молния,
Словно женщина-головоломка,
Ведь глаза её светом наполнены,
А душа – такие...

Вчера туман, сегодня солнце греет,
Знакомый почерк следствия весны.
Никто желаний светлых не отменит,
Искрится мир от утренней росы.

Как хочется смотреть на это солнце,
Согреться, наконец, забыть вес сон.
Начало жизни за моим оконцем,
Природа изменяет свой фасон.

И тянет ручки к солнцу наш подснежник,
Смородины фигура в рост пошла.
Ласкает вербу ветерок- волшебник,
Уж скоро развернется вся душа.

Играет луч,щекочет все деревья,
И,будто, слышен смех простых ветвей.
Их тоже...

Напиши мне письмо. Просто напиши.
Пусть придёт оно, чтобы я в тиши
Развернул его.

Чтобы я узнал почерк ровный твой,
Чтобы весь день стал встречею с тобой.

И неважно даже то, о чём писать.
Виноват – наказывай, можешь отругать.

Или о погоде пару строк черкни.
О последней моде; только не молчи.

Напиши письмо. Только напиши.
Пусть будет оно праздником души.

Пусть оно придёт, пусть его прочту.
Просто я с тобой встретиться хочу.

Если не ответишь, подумав: ни к чему.
То забудь...

Прошу, чиркни мне пару строк, развей сердечное томленье,
Чтоб я поднялся и изрек: "Я помню чудное мгновенье!
Ещё я помню вечера, ты наполняла негой чашу
Приятных встреч, дискуссий наших, что были будто бы вчера!"
Но время лечит лишь на вид, на деле рану сокрывает.
А та пульсирует, стенает, не остро-тянуще болит.
Душевных ран удел незримо, не заживая мучить нас.
Атака их неудержима. И боль резка, как в первый раз.
Мне будут елеем слова, руки твоей изящный почерк.
Тобой исписанный...

Я достаю альбом, а там гербарий.
И вспоминаю осень, старый парк.
И лестницу, что взвилась в планетарий.
Девчонку ту, что в зодиаке – рак.

Я вспоминаю старую скамейку.
Тетрадку, что оставлена на ней.
Уже не важно в клетку иль в линейку.
Но ясно помню, то что было в ней.

Красивый почерк, видно выводила.
«Люблю его, а он такой слепой.
Сегодня ему ручку подарила.
А он махнул на это лишь рукой.

Люблю его, пусть он и безшабашный.
С мальчишками гоняет голубей.
Люблю его, ведь он...