Петербург

По субботней Москве прокатились кавказские свадьбы,
Разрывая гудками машин ненавистную им тишину.
Бывший антисемит злился на подмосковной усадьбе.
Недоумок-скинхед бил индуса, спасая страну.

Петербург задыхался от нечисти и безобразий,
Что творила элита, схвативши народ за гортань.
В этот раз Колыбель наплодила на свет столько мрази…
Впрочем, в деторождении ей не уступит Рязань.

Из Воронежа мрак от чиновничьего беспредела
Полз с экранов ТиВи, погружая страну в геноцид.
У парадных...

Госпожа Петербургская Ночь,
Молчаливая, вечно печальная,
Одиночества верная дочь,
Вдохновения чаша хрустальная,

Уведи тень вчерашнего дня,
Разожги нашей тайны созвездие,
Победи отражение огня,
За мечту роковую возмездие...

Забери мои тёмные сны,
Успокой в своих тёплых объятиях...
Медальоном распятой Луны
Погаси свет немого проклятия...

Я кончился вчера. В дверном проёме
Маячил уходящий силуэт.
И чей-то голос был всё так же скромен:
"Прощай, мой обезумевший поэт."

В подъездном эхе звонкими шагами
Звучал какой-то траурный мотив.
Идите же, идите, дьявол с вами,
Мой вычитано-выдуманный миф.

Умчались песнопения пустые,
Игрушечных лошадок оседлав.
Я с детства ненавижу запятые,
А так же переписыванье глав.

Я кончился вчера под стихопада
Дрожанье строчек, брошенных в подклеть.
Мне боле ничего уже не надо.
Увидеть...

В придуманных мирах – суть – пепел,
песнь рапсодий,
плен музыки разбросанных мелодий,
терзание, рыдание нот,
в придуманных мирах фантазия живёт,
и, обретая эфемерность линий,
ложиться тенью на дыхание лилий…

Тяжёлый стук, то капли звук,
хрустальной капли, рухнувшей из сонма тьмы,
чу, встрепыхнулись бодрые умы,
чу, вздрогнули, чу, всколыхнули пламя...
Художник пишет так чарующий портрет,
он ищет чувства, он находит бред,
бросает кисть, в бессилии пылая.

Придуманных миров мерцает...

Из смурного леса вышел на поляну.
Белые берёзы, синь, да - тишина.
Лишь в соседнем яре стонет зной в бурьяне,
здесь гуляет дева, красная княжна.

В ягодках – кокошник. Каблучки – подковки.
Белыми руками рассыпает жар.
Надевай-ка, милый, свежие обновки,
выходи-ка, милый, в поле, там, где жал.

Здесь стальные жала буря разбросала.
Повтыкала жала в чёрный лоб земли.
Угольки пожара после красна шара,
после славной бойни в поле расцвели.

Птичка-пересмешник, тонкий голосок,
расскажи...

И каждый раз молилась мать,
чтоб вновь сыночка увидать,
но – час назначен роковой,
с пробитой ляжет головой,
нет, не вернётся он живой.

А мать всё ждёт, сошли снега,
уж в поле колосится рожь.
Война, ужели никогда
ты мне сыночка не вернёшь?

Верну. Молись усердней в ночь.
В запаянном верну гробу.
Сомнения отбросьте прочь,
да – там твой сын, печать - на лбу.

Да, я жестока, только, мать,
могу я долго встречи ждать,
поболе твоего:
ты просишь бога своего,
но кто мне запретит...

В клетке есть дверка.
От дверки есть ключ.
Ключ стережёт гномик.

Лишь иногда, лишь иногда
гномик пускает в домик.

В домике этом никто не
живёт,
жёлтая птичка песню поёт,
птичку зовут канарейка…

Катится год, снова катится год,
зёрнышки жёлтая птичка
клюёт,
тонкая колышется рейка.

Ай, весела, ай, хороша
песнь у весёлой птички.
Гномик досыпет зерна не спеша,
чистой дольёт водички.

С рейки на рейку –
- скок, да поскок.
Ай, не жалей-ка, что одинок,
если не давит пруток...

Выходи на бульвар, оголи ножку,
молодой человек ненароком клюнет.
Лишь внимательный взгляд разглядит кошку,
лишь ответная душа близ тебя не плюнет.

Выходи на бульвар, покажи зубки,
проходящий наряд ненароком встанет,
лишь внимательный взгляд разглядит шубку,
ты с подруги сняла, и подруга вянет.

Выходи на бульвар, да раскрой губки,
лишь внимательный взор различит трепет,
ты гуляешь, пошли третии сутки,
бьётся сердце твоё, во силке – стрепет.

Выходи, не сиди, белая красотка...

Не тронь – и мы тебя не тронем.
Не передёрнуть АКМ.
Осинник свежей пахнет кровью.
Глаза – мерцание диадем.

И осторожно, словно кошки,
мы разошлись на зорьке дня,
и догорали в небе плошки,
и звёзды целились в меня.

Его узнал я – он с аула,
что за соседнею горой,
его убьют, мне ночь шепнула,
а я домой вернусь живой.

Я вспоминаю диадемы
в ночных кошмарах лишь тогда,
когда над смятою постелью
блестит далёкая звезда…

Жена, работа, дети скачут,
иль грусть за рюмкой достаёт...

Остыли угли ночного костра.
По пеплу стучит редкий дождь.
И ветреной белой полоской утра
втыкается в поле нож.

Он режет овражек и косогор
краюхой напополам,
и сумрак уходит, словно вор,
с мешком полуночных драм.

И снова чинит судьба забор,
гнилой, наперекосяк,
и снова бегу я во весь опор,
весёлых ветров босяк.

Врывайся в мир, улыбайся, пой.
Пусть счастия – ни на грош.
Пока ты поёшь – ты ещё живой,
в зелёные поля идёшь.

Зелёные поля распахнулись вмиг,
с зелёных листов...