Ответ поэту

Поэт всегда останется поэтом,
Как зиму никогда никто не назовет холодным летом,
Как в летний день не выпадет холодный снег,
Как не вернуть прожитые года,
Как не сказать немому никогда,
Не крикнуть громко всему свету,
Поэт всегда останется поэтом.

Поэт не спит, ночами пишет
Считает звёзды, ловит свет.
Приходит вдохновенье, он вновь дышит,
Не раскрывая свой секрет.

Мелькают люди в голове,
Рассказанные кем-то сны.
И нет прекрасней на земле
Счастливого мгновения весны!

Вновь чистый лист, усталый взгляд
А в голове толпа событий…
Слова, слова, бегут слова
В страну неведомых открытий.

***
Надежду в жизнь он больше не вселяет
И вот закат не далеко…
Поэт… О чём же он мечтает
И сколько жизни той дано?...

Вопросы вечные...

Поэт?.. О да, он был Поэт!
Своей высокой, чистой лирой
Затмил он даже солнца свет
По-праву был великим дивом.

Никто из гениев доселе
Не превзошёл его талант
И вряд ли кто-нибудь сумеет,
Он был и есть, навек Атлант!

Его слова как ноты песен
Чаруют, вдохновляя слух,
Он как ручей весенний весел
И как дубовый бор он глух.

Как будто стая птиц небесных
Его поэзия легка,
Звучанье соловьиных песен ̶
Ничто! когда поёт струна
Строки, что душу пронимает
Неимоверной красотой
И...

Поэт не тот, кто пишет скромно в стол,
Спроси его, не растеряв приличий:
«Стихи твои готовы стать крестом,
Чтоб автора распять, иль возвеличить?!»

«Готовы! Что ж, печатай наберясь
Спокойствия и мудрости Сократа!
Услышишь, что из грязи сразу князь,
Что их читать – пустая время трата!»

« Ещё один незваный Мандельштам,
А может быть непризнанный Есенин!
Стихи твои – язык, набивший штамп!
Борись за них и будешь неврастеник».

«Стихи, когда глаза твои блеснув,
Распахнуты на найденное...

Поэт идёт к нам!
Он может всё на свете!
Мысли он несёт.

Шагает ровно.
Каждое слово – пуля!
Пронзит сознанье.

А ты с ним знаком?
А в его друзьях весь мир!
Великий поэт!

А здесь – художник,
За столом размышляет.
Поэта он ждёт.

Два солнца во тьме!
За одним столом они,
Мастера дела.

Художник потом
Нарисует поэта.
Отличный портрет!

Поэт опишет
И встречу с художником
В прекрасных стихах!

Люди, кто к жизни
Особо относятся,
Общались вдвоём.

Простая встреча,
Но...

Поэт! Ты видишь мир, сокрытый от других,
В начальном первозданном совершенстве,
Несуществующих оттенков перелив,
За занавесом пышным лицедейства.

Поэт! Ты слышишь музыку, застывшую в словах,
Она всегда звучит в тебе повсюду,
В ней мысли спутников Харона переправ,
В ней все, что было, есть и с нами будет.

Поэт! Ты чувствуешь боль каждого душой,
И все сильней израненное сердце стучит,
А тьма ночная не несет покой,
Перо в Парнасовой заветной тишине скрипит.

Поэт! Ты будешь...

Поэтом быть - это не только рифмой
Уметь писать, эпитет наклонив.
Не аристократически-элитно
В метафору вложить трухлявый миф.

Не значить быть, умея графоманить,
Издать себя полсотней тиражей.
И к революции взывать гнусаво,
Слюною брызгать яро на людей.

Поэт не тот, кто средь земного пьянства
Напишет всё, но надо лишь "принять"...
И от него ты не услышишь хамства,
И маты в стих не будет он вставлять.

Поэт, дружок, не пишет негатива.
Он знает: неумелое словцо
Как...

Поэты спасают мир —
Ночами корпят у свечи,
Словить стараются миг,
Огнём промелькнувший в ночи.

Все вместе, к плечу плечом,
Поэты ведут свой народ,
Стихами, а не мечом,
Спасать человеческий род.

Хотят свой издать закон:
Пером лишь одним воевать,
Где мирный весь лексикон —
Из слов вся военная рать.

Послом для мира прослыть,
Поэт призывает всех нас,
Мечи у креста сложить,
Словарный утроив запас.

Услышит его Земля,
Поэт ведь народа кумир
И каждый...

Поэтов не бывает бывших,
Но бывшим могут они стать.
Не любят часто их при жизни,
За дерзость душ стремясь распять.

Поэт не звание и должность,
А Дар Небес, их благодать.
Не славу, соискать возможность,
А способ душу в стих отдать.

Не потому что может — пишет,
Поэт стихи, забыв про сон.
В стихах живёт он — ими дышит,
Их не писать, не может он.

А мир людей уснул сном-жизнью,
Став миром денег и вещей.
И потому так часто лишним,
Поэт бывает средь людей.

Поэтов не бывает...

Как много их, прекрасных дам,
Которых славили поэты.
И люди верили стихам
И пели страстные сонеты.

Когда играет в жилах кровь,
Всем остальным, какое дело!
Веками за свою любовь
На пули шли поэты смело.

И умирали. В этом ль суть!
Поэт и после смерти с нами.
И кто-нибудь когда-нибудь
Вновь славил дам его словами.

В словах поэта сердца крик.
Примите мудрую беспечность:
От вас он хочет только миг,
Но дарит вам за это ВЕЧНОСТЬ.