Отблеск дальних костров

Мне дым костра оближет жаром руки,
Слух усладит дровишек дробный треск,
Готов и в пламень за тебя на муки,
Глазищ твоих за странный блеск.

Их глубина подобна океану –
Волной накатит и отступит вспять.
Иль взгляд твой просто кажется мне странным
Иль у виска волос с рыжИнкой прядь?

Красива! Но не здешнею красою.
Тиха и ласкова, как море в штиль,
То вдруг штормишь тайфуном. Дождь с грозою!
Стенать напрасно, уж таков твой стиль.

Порой случается: когда не в духе,
Твой взгляд суров...

Горят костры на поле, за околицей,
Пекут картофель в розовой золе,
Тот дух из детства всё не успокоится,
Переплетаясь в скошенной ботве.
Мне с детства дорог запах досок струганных,
На тротуарах, вдоль больших дорог,
Мир ощущений тонких, непоруганных,
Как эскимо, на палочке. Кто б смог
Забыть блаженство первой, лучшей сладости,
Всё то, что было после, всё не в счёт,
Как змей воздушный в облаках из радости,
Мечту несущий вверх и вверх, вперёд!
Нам пронести по жизни предназначено...

Матерщина – дрова для костров,
Гарью чёрной исходит словесно.
Лишь блатной материться готов.
Для него красота речи прЕсна.

Извращённый у циника вкус.
Яд, бывает, уста изрыгают.
Там, где яд, там зубов есть укус.
Ведь змея, укусив, яд пускает.

Жалит жалом, кусая, комар,
Подпитав себя чьей-то кровинкой.
Он в крови может вызвать пожар,
Оставляя под кожей личинки.

Речи грязные воздух грязнят,
Отравляя вокруг атмосферу.
Дети речью такой говорят,
Потеряли в родителей веру.

Души...

И опять нас к себе манят дальние дали,
Там за алым закатом нас ждут чудеса.
Страны дивные там о которых мечтали,
И за край там уходит земля в небеса.

Мир мечты, в тебе радугой яркой надежда,
В тебя в юнности верим, мечтая найти.
В дни когда ум был чистый, наивный и свежий,
В дни когда выбирали мы сердцем пути.

Эти дни нам всю жизнь согревают,
Если сможем тепло их в себе сохранить.
Их надежда и вера в добро помогают,
Всё пройти и усталость души победить.

И мечта не даёт...

Разреши у костра обогреться,
Я бродяга, уйду по утру.
Меня в путь беспокойное сердце,
Гонит вдаль в холода и в жару.

Знаю я что не любят пришельцев,
Но поверь — не создам я проблем.
Беспокойно горячее сердце,
Но нет в нём чёрной злобы совсем.

Разреши у костра занять место,
Болтовнёй я не буду мешать.
На вопросы отвечу все честно,
И не стану себя восхвалять.

Не герой — человек я обычный,
Беспокоен мятежной душой.
Битый жизнью и к боли привычный,
И господ не терплю над собой...

Все к костру!
Завораживал огонь
Мотыльков

Пикирует у костра
Сонный программист.
Рублю дрова, греемся!

Люблю я жечь по осени костры,
И наслаждаться запахом из детства,
И есть картошку, прямо из золы,
Чумазым ртом, и, не боясь обжечься.

Плывет над деревенькой дымный дух,
Слышны гитары томной переборы.
И, сидя на плетне, наш гранд петух
Прокукарекал и начистил шпоры.

В колодце отражается луна,
Сверчки играют на волшебных струнах.
Мне этой ночью вовсе не до сна...
Хожу брожу в своих мечтах и думах

Позвони из дальнего далёка,
Я скучаю очень — позвони!
Ах зачем, со мной ты жизнь жестока,
И в разлуке, словно вечность дни.

Позвони, от всех людей украдкой,
Поболтай со мною ни о чём.
Сделав этим, ту минутку сладкой,
Проведи, её со мной вдвоём.

Расскажи мне, как тебе живётся,
Чем свои, ты заполняешь дни.
Светит в них, у вас там с неба солнце,
Иль дождём, наполнены они?

Позвони, нам это с тобой нужно,
Я тебя весь вечер набирал.
А мне голос женский равнодушно,
Что тебя там нет...

Мы однажды всё же умрем
И нас сожгут на кострах.
Взовьется огонь до неба,
Плоть превращая в прах.

Взовьется огонь до неба,
Пепел бросая в высь,
И души сорвутся так же,
Как листья с деревьев рвались.

И так же они закружат,
Словно осенней порой
Ветер играет и пляшет
Сорванной им листвой…