Окурки

Постельные тона,
Атласная постель.

В руке бокал вина.
В глазах туман и тень.

В сознаньи пустота.
В душе горит огонь.

Где делась красота.
И вместе с ней любовь.


А в дыме сигарет
Есть аромат и яд.

Здесь совершенства нет.
Здесь мысли наугад.


Тепло горит камин.
Шевелится огонь.

Сгорела красота,
Забрав с собой любовь.

Лишь горкой небольшой
Там пепла шар лежит.

Вчерашняя любовь
Там беспробудно спит.

В окурках сигарет
Табак давно истлел

Пустой бокал вина...

Есть в русском перроне
Бездонное пьянство
Безмерная ругань,
Безмозглое чванство…

Есть также немного
Прилипших жевачек,
Окурков, бутылок,
Бабулек на лавке…

Рабочих-таджиков,
И дырок в платформе,
Бесхозные сумки,
И несколько в форме.

Сидели, ругаясь,
На лавке два типа,
А рядом сидел…
В белоснежном костюме!

И белые туфли его
Становились
На грязный перрон…
И сердце сжималось!

И был в его взгляде –
Таком изумрудном,
Немного печальном,
Немного уютном
Бледнеющий...

Разбегаются вдаль лучами поля,
Душистая под ногами прогрета земля,
Брызгают краскою флоры цветы,
Блаженное море миров красоты.

Прозрачная речка журчит под обрывом,
Зайчишки на травке резвятся игриво,
А в кронах деревьев птички поют,
И всюду разлиты тепло и уют.

Не тронут хрустальный воздушный бассейн
Дымами трубищ фабричных геенн;
И солнышко ярко звенит в вышине,
Озоновый слой не нарушен, дыр нет.

В ручьях незаплеванных нету окурков,
Не достает мерзкий гогот придурков,
Ветра...

Кошмарный грязный бутерброд
Сует рука в беззубый рот
На землю капает слюна
Табачной горечи полна
Глаза слепят огни витрин
Вокруг толпа, а он один
Идет вперед, за шагом шаг
С сумой прошедших передряг
Обноски в оспинах заплат
Окурку брошенному рад
Давно небритая щека
Во взгляде смертная тоска
Прохожий люд бросает в страх
Колтун в немытых волосах
И отворяет двери в ад
Больного тела липкий смрад
Зачем пишу я про калеку?
Он был когда то человеком
И кто мне скажет, наконец
Кто...

Розовый снег,голубые дожди,
Алые тучи и белый рассвет...
Ты меня,милый,сегодня не жди,
Я к тебе потеряла билет.

Я забыла его где-то там,на перонне
И окурками полон карман,
Слушала долго я в третьем вагоне,
Сердце мое как бьет в барабан.

Я в тумане искала твой свет,
Только ты позабыл его в мае
И,прошу,мне не нужен совет,
Я ответ на вопрос уже знаю.

Синие дали,отблеск причала,
Темные камни и желтые воды...
Жаль,что я тебя повстречала
В свои бесшабашно-юные годы.

Озябший с голода бледнеет,
на бутерброды с колбасой
кидает взгляд косой, робея -
беззубый мальчуган босой.

В пуховом, сереньком платочке,
он за лоточницы лотком
идёт, перебирая кочки,
дворнягой, брошенным щенком.

Взъерошен и сажей измазан,
короче папиросного окурка.
Похоже больной чем-то даже,
в засаленной, старенькой куртке.

Премудрая Елена, ну какая ж ты премудрая -
В премудрую б я сроду не влюбился.
От плеч твоих, от губ твоих очнулся лишь под утро я,
Очнулся и тоскою подавился.

пр - в:

С тобою бы в магнолии,
Иль к чёрту на кулички!
Гостиница, линолеум,
Да сломанные спички…
Да пепельница с мятыми окурками,
Да за окном пурга гуляет переулками.

Ах, что оттуда вспомнится - лишь стол сукна зелёного -
Где поутру мы оба уезжали.
Где в глупой суматошности, среди всего казённого
Лишь души с телом нам...

Курит женщина на балконе,
Так задумчиво глядя в день,
Так изящно плывут ладони…
Но бычок затушить ей лень.

И умело, привычным жестом,
Отстрелила окурок вниз,
С элегантностью неуместной
Исполняя лихой каприз…

Не задумавшись об исходе,
Не взирая на зелень крон,
Что ладошками листьев водят,
Попытавшись не выдать стон…

Даже вскрикнули б, не услышит,
Не поймёт… А зачем?.. пустяк…
Чем же ты, человече, дышишь?..
Что, в красивой тебе, не так?..

***
Ну, зачем, ты, моё вдохновение...

Я маленькая пешка в чужой игре,
Меня поставили «под ружье» в каре,
И двигают жестко вперед по шажку,
Будто служу я какому божку.

Я мелкая сошка, тщедушна фигурка,
Грош мне цена, я меньше окурка,
Нижайший мой статус, ничтожно значенье,
Я лишь исполняю покорно веленья.

Когда королю угрожает опасность, —
В уме игрока стратегичная ясность:
Мною закроют, спасут положенье,
Отдавши, как жертву, врагу на съеденье.

Таков уж удел слабого класса, —
Быть на доске пушечным мясом...

Успеть бы, сказать обо всём...
окурков курган, пепел кофе -
потерянный мир за столом
сегодня восходит к Голгофе.
И мозг не в долгу перед сном,
и дух не зависим от пищи,
и мысли в пространстве ином
творят, напрягая умище.
Сражаются рифмы, звеня
клинками заточенной стали
небритостью третьего дня
осады словесных баталий.
Сознание вышло в эфир -
нет надобности в организме
скитальцу, пришедшему в мир
поэзии, как формы жизни.