Некролог

Всё было сказано, однажды...
и сделано..., пусть и не так,
как надо было... Но, не дважды!
А исправлять вчерашний брак,
по меркам нынешним...- безумно!
Да и сумбурно рассуждать,
в метаниях словесных, шумно,
умно ли?.. Впрочем, и терять,
не слишком-то ( Признавшись, строго! )
и значимо...- А, оттого,
в сухом остатке - лишь немного...
А проще...- вовсе ничего!
Хотя ( Подумать если, здраво! ),
то, по сюжету, и резон...,
Любовь звучит где, через Право...
Но, кто, оплачивает звон...

Итак..., по «крыше» долбануло!..
Не познают, сей «сладкий» срок,
лишь те, кого уже замкнуло,
витком судьбы..., к пороку, впрок,
не мучаться чтоб, от стечений...
Ну, в смысле, к думам, на фасон...,
от затрапезных дней рождений...
да лицемерных похорон...,
а к ним, известно, до печалей...-
И так и сяк...- один исход...,
под необузданность моралей,
в скрижалях задом наперёд
( Как ни крути! )... В удел ли цели?
Не тем ли, мир, вокруг, ценней,
причём, почти что с колыбели?..
Ведомо...

Мы дети, Он Отец, Создатель и Всевышний,
По-детски мы используем всегда Отца,
Прося нам дать, простить, спасти нас никудышних,
Чуть что не так, и вот у нас аж два лица.
Быть может я чего не знаю,
Не всё правдиво понимаю,
Но только верю, что Всевышний,
Мир создал, в нём всегда не лишни,
Законов семь, что общи в естестве,
И сверхъестественны в моей душе.
Которая уж тем и хороша,
Для жизни вечной страшно нам нужна.
Ну, а если мир познать в реале,
Понять его устройство в идеале,
То...

Стал вспоминать Есенина.
Линию от брови.
Многое, что посеяно,
Вышло не по любви.

Новые комсомольцы
Долго не говорят,
Пишут под протокольцы
Линии Октября

Троцкому под аккорды,
Сталину — ибо жизнь.
Я бы поверил в черта,
Скажут: « Иди лечись».

Был для кого то грубым,
Рано ушел в зенит.
В этом оркестре трубы
Надо бы заменить.

Упав, нежданно, набекрень
( Порой, случается запнуться! ),
как плетью, по мозгам: «Ты – пень!» -
от мозжечка…- Чтоб встрепенуться…
И, соответственно, вскочить
( Ну, если не поломан, сразу! )…
И, если позволяет прыть,
в здоровом теле…- Не к экстазу,
поползновения души
( И, благо, что не по-пластунски!!! )…
Хотя, пожалуй, камыши,
весомей здесь…- Чтоб, по-драгунски
то там, то здесь, под пышность слов,
с сельчанками вести беседы,
освобождая от оков
дух солдафонства…- Грёзы – беды,
а...

Коль в стране за бедность берутся!
Знать в рай многие ковырнуться…
Некролог в газете читаешь местной,
В газете на Дону очень известной.

Вроде по отчётности живём отлично!
Хотя умирать сейчас, стали прилично…
Вроде и медицина «лучшая» в мире
И специалисты лучшие говорят в эфире.

А вот от чего пополняются кладбища?
Как посля стихийного лесного пожарища…
Никто в стране сейчас не разъясняет,
От чего народ в последние годы вымирает.


Фото взято из интернета в свободном доступе.

Все долги оплатив, после смерти еще оплачу
Всем, кто был ни при чем, выпал вексель прозреть!
Только в идолы я ни за что нипочем не хочу!
Идол должен молчать, а не петь, а не быть, а не сметь!

Пусть торгует торгаш, ловит ласки лихой ловелас,
А успех и почет поджидают поминок и тризн!
Благодушный покой обращен против нас, против вас.
Нам не слава удел - вызывает нас в лидеры жизнь!

Я бы рад повторить, но, увы, невозможен возврат!
Чтить и помнить прошу: не валютой измерен талант!
А...

я надежно защищен
непроницаемой стеною времени
пуленепробиваемой оболочкой
безымянности
тающие следы
в некрологе существования
бессильно бьется мотыльком
в стекло звездного фонаря
гиперпроходами
взгляд из истока
далеко
спрятан

|…|

и меня уносит
тишайший ураган
в сказочное черное зазеркалье
надежно защищенное
стеною обманного пространства
непроходимого ледника
и пропастью проклятия
на вечное
одиночество

|…|

я надежно защищен
сам от себя
комплексами недоступности...

Спроси, мой друг, у трепетных осин:
По ком сегодня грусть листает ветер,
По ком сегодня бабы на Руси,
Заголосили без обычных сплетен...

Спроси, мой друг, зачем печален дождь
И листья во дворе упали в кучи,
И медяки суют кому-то в горсть,
И солнце закрывают в небе тучи...

Спроси, мой друг, за кем иду в толпе,
Незряшною душою восклицая
И почему так одиноко мне,
И колокол звонит не умолкая…

Спроси, мой друг, зачем читать стихи
И прозу в некрологе об ушедшем,
Зачем прощать обиды...

Что сделала девочка-веточка,
Взрастившая крылья из ветоши,
Ветра все летать научившая,
Сегодня снегами застывшая.

А мальчик теперь остановленный,
Что делает он, запорошенный?
Хоронит любовь некрологами,
Глотает разлуку дорогами.

А миру что делать скорбящему?
Колоры Матиса озябшие
На пошлость салатов обменивать,
Шпинатовым елям одалживать.