Нарисуй меня художник

Пастельными красками, акварелью

Нарисуй мне любовь – сквозь снег и осени медь.

Промолчи, не ответь, ибо слова всё скрывают

И отбрасывают тень,

И мы живем в паутине теней.

Но растают неточные сны

И настанет тот День,

О котором нельзя рассказать,

Ибо он больше всего, что мы знаем,

И сильнее того, что мы можем.

Он на Альфа-Луче и лишь Бога моложе!


Промолчи, не ответь…

1.10.13.
Н.Шлемова

* * * *
Быть "своим" среди вас - стыдно,
быть "безумным" среди вас...

один богатый господин
манерно у художника спросил
- Могли бы вы мне
что ни будь предложить,
и пожалуйста, в масле!
и художник ему предложил
банку сардин
конечно же, в масле

За ересь рифм взошедшим на костры,
Узревшим в зеркалах судьбы поминки,
Вотще постигшим правила игры,
Великодушно возлюбившим цинки;

Пытавшимся в пустой размер облечь
Веселье черни и пророков мрачность,
Пусть будет эпитафией вам речь
Поклонных дней, их темная прозрачность.

Ан солнце закатилось на века
В очах богоподобного Гомера,
Хромает всяка новая строка
И зрящих расхолаживает сера.

Но пройден до тройной развязки путь,
Повержены тираны поколений,
Нельзя теперь и в сторону...

Тоскливый был мой черный лист,
На темном фоне появились звезды.
Не Рафаэль я буду,но Матисс,
И от того все пятна будут пестры.

Разрежу свое небо пополам,
Я разделяю мир большим восходом.
Люблю смотреть на небо по утрам,
Теперь уж не доволен черным сводом.

Намажет мягкий ветер облака,
Светлеет небо,- стало голубое.
Да-да, под небом будет мирная река,
Течет река на солнечном просторе.

Зеленые деревья бросят тень,
Мои объемы четко разделяю.
Еще одна заметная ступень,
И с каждой...

Ещё один осенний лист
Сделал свой последний круг.
Художник поднял свою кисть,
Природа замерла вокруг.
Рисует он осенний лес,
Картину "Осень", он назвал.
Прошло уже не мало лет
И снова он зарисовал.
Продумывая каждый шаг,
Наносит он на холст мазки
И глядя на его кратину
Сердце рвётся на куски.
Стоит печален дивный лес,
Роса, как слёзы, на холсте,
Свою печаль до нас донёс,
Скопившуюся на душе.
Печаль уносит жёлтый лист,
Который ветер с дерева сорвал.
Художник опускает кисть...

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо-палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,

Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Жёлтый песок, белоснежные льдины…
Всё, что в душе – то на этой картине.

Молча Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,

Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем...

Дега в туманах,
Кисть-волшебное перо
Таити и Гоген

Парит над холстом
Молчун и скептик Писсаро
И друг дождей-Сезанн

Что же в картинах этих
Меня так греет?
Без времени и вне пространств
Что в них мне светит?
......................................................
Может в холсте
В тумане непостоянств
Есть отсвет цвета.

В том и есть ответ
Может в этих блестках Я,
Что внутри холста.

И там в пейзажах бытия
Тоже есть ответ
И отражение
Чего и не было и нет.

Мешая кисть в палитре красок,
Сюжет художник создаёт,
И, видя мир душой прекрасной,
Он силу краскам придаёт.

Он вводит новые оттенки
Для моря, неба, гор, полей,
И подмечает взором метким
Всё, что мир делает светлей.

Возьми бумагу в руки, кисть и акварель,
И нарисуй все то, что хочешь в жизни ты.
Мазками мягкими ложиться цвет пастель,
Увидишь ОБРАЗ СВЕТЛЫЙ, непроявленные сны.
Не бойся что-то изменить, лишь чувствуй.
Душа подскажет кисти линии Судьбы.
Доверься Богу, ОН управит,только слушай...
В жизнь воплотятся ВСЕ ТВОИ МЕЧТЫ...

31.05.11

Я нарисовала мир.
И я живу в нём почти.
Из этих пустых квартир
веет холодом…
Я стала не жить, мечтать.
В реальность никогда
мечты свои не воплощать,
но это всё ерунда…
Как прост монолог с собой,
С самим собой проще жить,
Считать всё вокруг ерундой,
И быть, просто так, быть.
Но я всё так же сижу
В квартире холодной, пустой.
И я далеко не живу
В мире придуманном мной.