Мертвецкий

Яков Есепкин

• Из книги
«Сонник Корделии»


Портреты юдиц с жасмином и алмазами

Седьмой фрагмент

Кущи розовых млечных садов
Фей эфирных манят и юнеток,
Золотых ли им чаять плодов,
Яко в барве серебро монеток.

Лейте мглу, данаиды, вино
Будет крепче нектаров сионских,
На широких централах одно
Мрамор сеней горит елеонских.

Мы явимся к пирам – восплести
Нитью розною царей плеяды
И меж амфор ея овести,
Чтоб всенощно пеяли тийяды.

Девятнадцатый фрагмент

Ищут юдицы...

Яков Есепкин

• Из книги
«Сонник Корделии»


Портреты юдиц на балах-маскарадах

Двадцать пятый фрагмент

Хвои красной тенета манят
Золотых королевен успенных,
Аониды ль бессмертие мнят –
Яд лиют из амфор червопенных.

Ах, одесны Сирен голоса,
Их чудесней лишь неба молчанье,
Сколь учили пеять небеса
Мертвых фей, им держать обещанье.

Тусклой кровию Иды ведут
На серветках червленых узоры,
И юнеток обручницы ждут,
Млечный холод лия во призоры.

Сорок первый фрагмент...

Завтрак. День начался, беспокоен и смутен.
Дочь вопросами мучит, упрекая спросонок,
О блокчейнах и квантовой криптовалюте –
Ничего я не знаю, дорогой мой ребёнок.
Эти ваши словечки как тёмные пятна
В беспощадном болоте молодёжного сленга
Я не ведаю как мне свой уровень апнуть*
Чтоб твоё уваженье заслужить и оценку.
Но я знаю, как сердце отдать без оглядки,
Как ночами не спать у кроватки у детской,
Делать вид, что всегда у меня всё в порядке,
Даже падая с ног, уставая мертвецки.
…А...

У меня в подушках пух лебяжий.
У меня перины облака.
Мне на картах прочила марьяжи
лучшей в мире бабушки рука.
Ночь за день цепляется по-детски,
словно мамку тянет за подол…

Был один король влюблён мертвецки,
да непрочен был его престол.
А другой, щедрее не бывает,
соболей бросал к моим ногам.
Но его фелюга боевая
редко шла к родимым берегам.
Третий башню из слоновой кости
к моему пристраивал дворцу,
чтоб дорожку позабыли гости
в тихий сад, к высокому крыльцу.

Дачный вечер...

Когда ноябрь дурить устанет,
и дань отдаст календарю,
и как слепец поводырю
поверит,
кто кого обманет?
Зима решится наверстать
давно пропущенные сроки,
черкнув следов кривые строки
на глади чистого листа…

С утра откроешь дверь рывком
и удивишься вдруг по-детски
как мир вокруг уснул мертвецки,
накрывшись вязаным платком.
Как будто в прежние года
зимы на свете не бывало,
как будто так не накрывало,
стирая память, никогда.

И оступившись, прянешь в снег
так беззащитно, необуто...

Как хорошо, что ты родился
в далёком вьюжном феврале.
Когда позёмкой снег струился
по белой, вымерзшей земле.
Ты спал в уютной колыбели,
во сне пуская пузыри,
тебя баюкали метели.
А за окошком снегири
на ветках розово сияли
среди морозной дымки дня.
И мы с тобой ещё не знали,
что ты родился для меня.
Сквозь феврали, скользя на лыжах,
ты шёл ко мне так много лет.
Закрыв глаза, я снова вижу
над колыбелькой мягкий свет…

Уснув под утро, спишь мертвецки,
ещё дороже мне такой...