Художник марина казакова

Я одно повторяю имя,
Но ругаю себя безбожно
Почему не прошел я мимо,
Когда было пройти возможно.

А теперь вот кручусь от боли
И помочь сам себе не в силах
Хотя все ж благодарен ей,
Что в меня эту боль вселила.

Не гадал, не мечтал, не думал.
А теперь о другом не мыслю,
Даже день провожая, знаю
Я рассвет встречу с той же мыслью.

Знаю все мне простит и даже
Не винить, не корить не будет,
Не бывает так, может скажет,
А потом обо мне забудет.

Но мне хочется очень...

Если вдруг оборвётся мой путь земной
На последнем аккорде уставших рук,
Поглощённом пронзительной тишиной,
Всё равно, я останусь с тобой, мой друг.

Если вдруг оборвётся моя струна
И покатится эхом последний звук,
Всё равно, не останешся ты одна,
Я коснусь ветерком твоих тонких рук.

А когда безисходная ляжет грусть
И наполнит туманом озёра глаз,
Позови меня песней и я явлюсь,
Вопреки тишине, разлучившей нас...

Ты услышишь меня в шуме волн морских,
В шелестящей листве на закате...

Ты любишь веселиться и любишь танцевать,
Не любишь торопиться, но любишь успевать.
От каждой твоей песни светлее на душе,
И правду говорят: с Мариной рай и в шалаше!

В твоей руке зажата кисть,
Ты затаился на мгновенье
И вот ты пишешь маслом жизнь,
Как я пишу стихотворенье.

Мазки ложатся чередой
И в каждой капле масла – чувства
И на холсте, перед тобой
На веки мысли остаются.

Я не поэт, но в чём вина?
Мне очень лирики хотелось
И ручка в пальцах так вертелась
И мысль вот, пришла одна.

И из глубины моей души,
Я вижу всё стихотворенье
И это как бы есть виденье
И разум шепчет: напиши!

И вот уже я пару строчек
Каких- то странных написал,
Потом я только осознал,
Что вижу добренький цветочек.

Поклонилась осень ветру,
Не увидев в нём врага.
Я художника с мольбертом
Встретил в полдень четверга.

Он писал Неву с натуры,
Захватив и Летний сад.
Небо выглядело хмурым,
А художник только рад.

Посмотреть на танец красок
Собрался честной народ.
На него не отвлекался
Мастер, а наоборот.

И осталось на картине
Время, что я пережил.
Вспоминаю, - сердце стынет,
И по телу дрожь бежит.

17.09.2015

Автор: Дайм Смайлз

Когда уходит летняя пора,
Природу завораживает чудо -
Сентябрь художник с раннего утра
Выходит, взяв мольберт, писать этюды.

Ему природа - полотно холста,
Холмы, поляны, небеса и листья.
В них с новой силой вспыхнет красота,
Едва он поведет волшебной кистью.

Войдя с восторгом в творческий кураж,
Он на палитре смешивает краски.
И на пленэре создает пейзаж,
Осенний вид преображая в сказку.

Холмы одеты в серую пастель.
И листья пестротой украсил ловко,
В...

"Глазки,
Носик,
Ручки,
Ножки,
Попка,
Талия и грудь –
Я тебя рисую, крошка.
Как могу, не обессудь."

Я тебя рисую, Зайчик,
каждый зубик, каждый пальчик...
Я тебя рисую, Птенчик,
Каждый локон, каждый плечик...

Я тебя рисую Рыбка,
Солнце, где твоя Улыбка?
Я тебя рисую, Киска,
Носик, ротик, грудь, ...

- - -
Ты рисуй меня, рисуй!
Только ... в меня не суй!!!

Я могу петь об аромате ночи,
Но если ты не был там,
Не слышал оракулов звездных пророчеств,
Ты не войдешь в их храм.
Я могу словом создать блик рассвета,
Но если ты пеплом набит,
Ты не поймаешь душистого света
В перьях ветреных нимф.
В этой магии нет мест пустому,
Эти колодцы – живая вода,
Слово, слово…
Блеклое слово,
Свобода не судит, свобода – судьба.

Дега в туманах,
Кисть-волшебное перо
Таити и Гоген

Парит над холстом
Молчун и скептик Писсаро
И друг дождей-Сезанн

Что же в картинах этих
Меня так греет?
Без времени и вне пространств
Что в них мне светит?
......................................................
Может в холсте
В тумане непостоянств
Есть отсвет цвета.

В том и есть ответ
Может в этих блестках Я,
Что внутри холста.

И там в пейзажах бытия
Тоже есть ответ
И отражение
Чего и не было и нет.