Букашка

Проекции проекций, тень от тени,
Картинка в бесконечности зеркал.
Под маскою заумной дребедени -
Иллюзии, крепчающей, оскал.

Непросто с постулатами расстаться,
Сковала крепко страхов пелена.
Резонно, ведь такое может статься,
Что знания фальшивые до дна.

Жизнь мудрая, а мудрому виднее:
Карать или «соломки» подстелить.
Мы – Божие букашки перед нею…
Но любят Небеса благоволить.

13 ноября 2010 г.

В поле белые ромашки,
А над полем неба синь.
Шмель жужжит, в траве букашки.
Запах трав, горчит полынь.

Поле белое колышет,
Все волнует и поет.
Меня жаворонок слышит.
Снова в степь душа зовет.

Вдаль манят холмы, отроги,
Как усталого гонца,
По проселочной дороге
Без начала и конца.

Россия пала. В шумном беге
Мы потеряли всё и вся.
А на верху - купаясь в неге,
Зарезав бедного лося

Наш господин считает злато,
Везде рассеявши свой мир,
Держа в руке за хвост солдата
Он всех зовёт на братский пир.

На том пиру в ходу кинжалы,
В ходу не редко и пистоль.
Но мы букашки - слишком мАлы,
Чтобы понять застолья роль.

Россия встань! Подай всем руки,
Мы все твои! Мы твой народ!
И чтоб потом не жгли нас муки
Сорвём мы маску этих мод.

Не важно кто ты - белый Русский...

«…Отстучали капели
и цветами цветут».
irina-rudzite

Отзвучали капели,
Убежали с ручьём.
Первоцветы пригрелись
За берёзовым пнём.

Вылезают букашки
Из под прелых листов.
Суетятся все пташки
После зябкости снов.

На проталинках влажных
Изумрудики стрел.
Выбегает отважно
На опушку, кто смел.

Под лучами погреться,
Улыбнуться весне,
Хором праздничным спеться.
Больше холода нет.

Что любовь...Одни замашки,
Грустью вырыта нора...
Тянут "мудрые" букашки
От зажжённого костра.

Где бы взять душе полено,
И подбросить жаром в пыл,
Чтобы море по колено,
И в желаниях настил.

Может выдолбить байдарку,
И айда--вниз по реке...
Сердце требует закалки,
Чтобы строить на песке...

Закалялась, закалялась
Жизнь, наверно, не одну.
Отчего же так пугалась
Набежавшую волну...

Что любовь...Она как птица
Свила гнёздышко в груди...
И сидит...А мне не спится.
Утром...

Он не курит и не пьёт,
И в гареме жён не бьёт,
Им букашку-червяка
Уж отдаст, наверняка, -
Сам не сьест! Да и в «заначку»
Не зажулит от жён сдачку!
Если надо, - грудью, с боем
От опасностей прикроет, -
Любо-дорого смотреть!
С ним не страшно и стареть!
Уж молчу, как клуш он любит
В назиданье всей округе!
Ой не станут куры – дуры,
Когда муж с такой натурой!

Так вы говорите… Так, вы говорите,
что пятен не видно на солнце в зените?
Что роли остались шакалов и шавок,
трусливых глупцов, для мажоров забавок?
Что к славе идет? Что полезней быть вместе?
Что речь не идет о какой-то там чести?
А совесть, а гордость? До них ли букашкам?
Зачем придираться к случайным промашкам?
И явно никто не нарушил закона?
И все – не безгрешны, и все – не икона?..
Что можно быку – не осилит Юпитер.
Очнитесь, встряхнитесь, проснитесь, не спите!!!!
Теперь холуи...

Не держи ты нас, родная,
Птичек в рукаве,
Мы все зёрнышки склевали,
Двигаясь к весне.
Отпусти ты нас на волю,
Дай взмахнуть крылом.
А не то мы от бессилья
Всю тебя склюём.

Лебедь-девушка, без слова,
Развязав узла,
Распахнула на просторы
Оба рукава.
Полетели всякой масти
Птиц крылатый хор.
Зазвенев, затрепетало
Эхо старых гор.

К небу руки протянула,
Радугой-дугой--
Пчёлы, бабочки, букашки
Вылезли гурьбой.
Закружило разноцветье,
Трели чистота...
И взмахнули на рассвете...

Неизвестно как родились,
Неизвестно как умрём,
Всё что с нами происходит,
То ли сказка,или сон...

Неизвестно что здесь было,
Когда не было тебя.
Неизвестно что там будет,
Уходя на небеса.

Так откуда,жизнь другая
Зарождает новый свет,
Кем родится в этом мире,
Неизвестен нам ответ.

Это мы не выбираем,
И судьба тут не причём,
Будешь ты рождён букашкой,
Иль двуногим существом.

Белые обои, ровный потолок,
Комната квадратная, в полстены окно.
У окна на тумбочке — ваза, в ней цветок,
За окном на улице — пасмурно, темно.

За окном нерадостно, неуютно там:
Лужи, сырость, ветренно, птицы не поют.
Нынче зима странная — дарит дождик нам,
И спешим под крыши мы, в ниш своих уют.

Бродит тень за мною, по стене по белой,
Тьмы карикатура, на мой силуэт.
Я её невольно, сам всё время делаю,
В миг когда собою, заслоняю свет.

Буквы как букашки, по листу ползут,
Мысли...