Болезненные спортсмены

Вот день прошел.
Так пусто, грустно.
Так болезненно смеясь.
Я то плачу, то скучаю,
То как ветер изнемогаю!
В глазах друзей своих,
Родных и близких,
Я обманом совести своей
Смотрю в глаза их
Наигранно, тихо улыбаясь!
Чтоб видели они, как я
Умело притворяюсь…
Притворяюсь я, от душевной боли,
От боли, которую причиняя
Ты не смог сказать даже,-
«Прости меня!»
Ты, как обычно обидя меня,
Словом жестоким своим
Не осмысливая,
Последствий не ведешь ты никогда!
Вот я как тень,
В...

Нет занятия бесполезнее,
Чем ругать и порочить весь свет,
Находясь со своими болезнями
Без свидетелей, тет-а-тет.

Углубляться в себя настороженно,
Убеждаясь, что всё на местах.
Есть тайком от себя пирожное
И при этом испытывать страх:

Вдруг добавилось что-нибудь новое,
Дополняя болезней букет,
Развивается мысль нездоровая:
А здоров ли иммунитет?

А ведет ли борьбу беспощадную
Поджелудочная железа,
Охраняя утробу всеядную?
Ты выпучиваешь глаза

И испуганно в зеркало...

Про пасхальное яйцо слово молвится.
Беспокойная душа успокоится,
Грешник в праздник не грешит, станет каяться,
А болезненный вздохнёт и поправится.

Ой, пляши, святая Русь, не выгадывай,
Навари яиц поднос, да выкладывай,
Разукрась узором все тонким пёрышком,
В роспись душу положи всю до донышка.

Ярче, солнце, посвети нам весеннее,
Нынче празднует Христос воскрешение!
Осени себя крестом, да не жалуйся,
Про обиды позабудь ты, пожалуйста.

Помолись и сердце враз успокоится...

Нет ничего - ни истины, ни бездны,
Ни отражений – тени пустоты,
И звуки не плывут подобно песне
Над вечностью, роняющей цветы.

В ещё не проявившемся пространстве
Дыханья нет, движение мертво,
И даже смерть в немыслимом убранстве
Своё не проявляет естество.

И нет зерна, что явится твореньем
В божественном кружении огней,
И нету тьмы тончайших проявлений,
И света, что могуч в любви своей.

Нам просто говорить, но как увидеть,
Как явится неведомое – то,
Что сможет и любить и...

Вчера ещё горела, надеждою жила,
Мечтой к нему летела, расправив два крыла.
Мечту я отпустила в тот призрачный полёт,
Где радужным виденьем любовь еще живёт.

Болезненно сознанье шептало, я хочу
Почувствовать дыханье, припав к его плечу.
Фантазия картины, рисуя мудрено,
В бокалы разливала любовное вино.

Взлетела и разбилась, поблекла красота,
В агонии забилась, упавшая мечта.
Покинула надежда, вспорхнула не спеша,
Разрозненных гармоний обрывками шурша.

Устала от разлуки, устала...

То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке.

Анна Ахматова.


НЕНАВИСТЬ
То насмешек змеится клубком,
и деланно негодует,
То хамством обложит кругом,
пророча дурное прессует...

То грешною властию...

Моя любовь тобою лишь живет,
Лишь для тебя в груди сердечко бьется.
Как жаль, оно однажды разобьется.
Поплачет и тихонечко умрет…

Чем мне измерить глубину страданья?
И горечь слез, болезненность потерь?
Когда, как крышку, ты закроешь дверь
И прекратиться бытие сознанья…

Пропала я! Но ведь любовь не судят!
Не буду умолять, будь счастлив и иди!
Пусть будет только счастье впереди.
… Лишь без тебя - меня не будет…

Моей любви к тебе так много.
Моей любви тебе так мало.
Она болезненно убога.
Лишь жизни нам с тобой сломала.

Кому она была подмогой?
Сомненья лишь, без дна и края…
И не идти одной дорогой.
Ведь не «любимая»… а только «дорогая»…

Ты из жизни моей не ушел
Ты всего лишь во мне растворился


Я так болезненно рождала эти строки…
Ты мне помог о всем уже забыть
Но испарился пеплом на востоке
Не дав своей истомины испить

Ты пеплом серым оседал на крыши
Моих тревожных и слепых домов
А в их подвалах копошились мыши
И я боялась их враждебных слов

В подвалах страсти и какой-то нищей
Привязанности, что ли по тебе.
И были ворохи бумаги писчей,
И несколько заплаканных ночей

Замазаны печалью и тревогой,
Избиты...

Я пишу на стене свой бессмысленный скучный роман,
По неровностям каменным ёрзая потной ладонью.
В нём совсем не умею прощать, но плохого не помню,
В нём совсем не умею любить, если только не пьян.

Я не вижу в нём лиц, приходящих когда-то во сне,
Воспеванье любимых имён – это лишь опечатки.
Бросить всё и бежать, и бежать, и бежать без оглядки
От взращённых желанных надежд на пустой болтовне.

Только хватит ли сил, разбужу ли звериную прыть?
Убегать, не умея бежать – так смешно и...