Беседа

Стоит ли одно стихотворение
одиннадцатидневного чистилища?
Но ведь функция времени – очищение шелухи.
Я знал, это всегда жило во мне,
просто когда-то вы этого не прочли
за кисло-лимонными газетными вырезками
наших бесед, наших обид,
жило подземным ключом,
старым документальным кадром мертвого сада,
просто вы этого когда-то не разглядели
за чёрной ширмой ресниц и ледяными губами,
ледяными от слов, брошенных вскользь,
в кротовые норы заполненных пауз.
Стоит ли одно стихотворение...

И вот она, слегка балдея,
Вольготно,чисто в неглиже,
Втыкая, будто она фея,
И асом мышкой в вираже.

Вас соблазняя поминутно,
Терзая дланью свою грудь,
Зазывно, трепетно, но мутно...
Меня в постели не забудь...

И ты, расслабившись и млея,
И мышку трепетно зажав,
Ей отвечаешь, фонарея:
- Я так давно вас, фея, ждал...

Но руки судоргой сжимаясь,
Глаза с глазами - разговор.
Будильник утречком, не каясь,
Вам объявляет приговор...

И снова вечером, споткнувшись,
К экранам с...

Невозможно привыкнуть к тому, что в ночи
Ты печатаешь строчки о вечной любви.
Мы вдвоём почему-то об этом молчим,
А твой путь поэтический неуловим.

И в минуты, когда, в мыслях ты не со мной,
Я теряюсь в догадках, к чему всё идёт.
Что нашла ты в беседах с лукавой луной,
Или это лишь жизни твоей эпизод...

08.01.2018

Между нами слова и тревоги
За друг друга и нашу мечту.
Мы о нас говорили не многим,
Что ты просишь всегда я учту.
И мои пожелания тоже
Принимаешь как должное ты.
Но быть рядом мы больше не можем,
А в разлуке полно пустоты.

Между нами беседы о главном,
Разговоры о то, что нас ждёт.
Переходим на личное плавно,
И не первый, фактически, год.
И продвинуться дальше, похоже,
Не способны не я, и не ты.
Но быть рядом мы больше не можем,
А в разлуке полно пустоты.

Между нами нет споров...

Всё понять невозможно, на свете достаточно тайн,
И чем глубже познания тем дальше точный ответ.
Почему у людей вместо сердца внутри пустота,
И как можно считать, что ни Бога, ни Дьявола нет.

Всё что с нами случиться известно, но знать не дано,
Может выбрать другую судьбу тот, кто верит в себя.
Изменить можно многое, помня, что сердце одно,
И сломать свою жизнь на корню, вмиг её загубя.

Всё меняется быстро, а время как будто спешит,
Подгоняя того, кто от века боится отстать.
Где-то...

Уже забыл я, как грохочет в небе гром,
Давно дожди мою не радовали душу.
Меня учили подходить ко всем с добром,
Я эту заповедь ни разу не нарушил.
Но, очевидно, говорили так не всем,
Откуда зло тогда берётся на планете?
Узнал об этом я отнюдь не из бесед,
Тому, кто делал больно мне, Господь ответил.

Я сам не смею незнакомцев поучать,
Пока они меня о чём-то сами спросят.
Кто разглядел на мне величия печать,
Блуждает мимо трёх высоких старых сосен.
К тому же засуха уже который день...

Она не спорит никогда по мелочам,
Но поступает, как подсказывается сердце.
Вести способна разговоры по ночам,
С ней можно запросто душою обогреться.
Она свой мир не выставляет напоказ,
Но в то же время никуда его не прячет.
Не любит длинных и стандартных умных фраз,
Ей ближе те, кто выражается иначе.

Она способна удивить в любой момент,
И обожает интересные сюрпризы.
Не говорят о ней ни сплетен, ни легенд,
Как и о том, что ей бросали нагло вызов.
Она, на первый взгляд, такая же...

- Беседа - большое искусство!
Тут нужно особое чувство.
Но мы компенсируем водкой! -
Сказал мужик с селедкой.

Н.В.Невесенко

Мне с тобой совсем не скучно,
А легко и интересно.
Ты – мой самый дикий случай.
Наполняешь повсеместно

Каждый день своим звучаньем,
А сознание весельем.
Испугались все печали
И попрятались по кельям.

Лёд тоски растаял в сердце
Голос твой, как лучик, греет.
И потоки килогерцев
Всё задорней и смелее.

Но порой тебя мечтаю
Сделать чуточку потише.
Ты галдишь как птичья стая.
И людей других не слышно.

Диалог – дорогая и редкая штука.
В диком хаосе слов он не часто звучит.
Слишком мало желающих слышать друг друга.
Слишком много иллюзий, амбиций, обид.

Ворох мнений по миру кружит словно вьюга
И о чём-то своём каждый рот говорит.
Диалоги, как дети, рождаются в муках.
Не любимы людьми, вымирают как вид.

Говорить – это навык, а слушать – наука.
От неё заслоняет фантазии щит.
Монологи живут, наполняются звуком.
Диалог, как явление, миром забыт.