Правда жизни. Пишу я о правде,
О старинной несбывшейся мгле.
Современники все на параде,
А я просто хожу по земле.
В кабаках я бываю не редко,
И из церкви в кабак не иду.
Но меня привлекает беседка
Майской ночью в тихом саду.
При луне мне тоскливо и нежно, -
Слышу шелест я крыльев совы.
Поедает она неспешно
Грызунов, что среди травы
Снуют в поисках пищи,
А насытившись, лезут в нору.
И душа моя что-то ищет,
И ведь я никогда не умру.
Правда жизни. Пишу я о правде.
Не нужна она никому.
Ложь на белом коне на параде
С улыбкою скачет в дыму.
И стою я в толпе. Я такой же,
Как и все в этом городе грез.
Улыбаться в ответ мне негоже,
Но не стоит она моих слез.
И я трезвый, как все в этом мире.
Этот мир не сошел с ума, -
Врут поэты. Служу своей лире,
Хоть она не жена, а чума.
Лишь с совою в летнее время,
Сидя в милой беседке в саду,
Сознаю, - настоящее бремя
В том, чтоб быть готовым к суду.
В том, чтоб этой последней песней
Разогреть младенцев сердца
Правдой жизни без всякой лести,
И без страшной лжи, до конца.
из 12 альбома
О старинной несбывшейся мгле.
Современники все на параде,
А я просто хожу по земле.
В кабаках я бываю не редко,
И из церкви в кабак не иду.
Но меня привлекает беседка
Майской ночью в тихом саду.
При луне мне тоскливо и нежно, -
Слышу шелест я крыльев совы.
Поедает она неспешно
Грызунов, что среди травы
Снуют в поисках пищи,
А насытившись, лезут в нору.
И душа моя что-то ищет,
И ведь я никогда не умру.
Правда жизни. Пишу я о правде.
Не нужна она никому.
Ложь на белом коне на параде
С улыбкою скачет в дыму.
И стою я в толпе. Я такой же,
Как и все в этом городе грез.
Улыбаться в ответ мне негоже,
Но не стоит она моих слез.
И я трезвый, как все в этом мире.
Этот мир не сошел с ума, -
Врут поэты. Служу своей лире,
Хоть она не жена, а чума.
Лишь с совою в летнее время,
Сидя в милой беседке в саду,
Сознаю, - настоящее бремя
В том, чтоб быть готовым к суду.
В том, чтоб этой последней песней
Разогреть младенцев сердца
Правдой жизни без всякой лести,
И без страшной лжи, до конца.
из 12 альбома
Онлайн рецензия Правда жизни
"Современники все на параде"?.. Едва ли. В житие нашем в условиях "рыночной экономики". Дальше автору веришь: он действительно просто ходит по земле, и его действительно "...привлекает беседка". Хорошая, очень поэтичная строка: "При луне мне тоскливо и нежно,.. " --- что-то есенинское, искренне берущее за душу... Но что это за мода поэтическая, "современно рыночная": контрастно, жестко бить читателя в сознание?.. Сразу за лирическим "шелестом крыльев совы",.. -- "Поедает она неспешно,"... А дальше -- еще ниже, к "желудку", -- о грызунах и норах... И не понятно, взгляд уронив на первую строку стиха: то ли эти Грызуны свою правду жизни показывают нам, то ли они -- "современники", которые все еще на параде...
"И ведь я никогда не умру," -- это откуда и почему?.. Сразу после подробного рассказа о совах и грызунах. Непонятно. ...скорее всего, трудно было найти рифму к слову "нору". Только и всего. И ритмические трудности откровенно видны. "С улыбкою скачет в дыму", -- выпадает... "И я трезвый, как все в этом мире",.. -- не слишком смело?.. Точнее, наивно сказано. В этом Мире, сегодня, ну,.. очень много воистину пьющих. Не верится, что этот стих,.. -- "последняя песня" автора. А кто "младенцы"?.. Настоящих младенцев Мать согревает. Или они, -- современники", опять же... Или все те, кто не в "беседке", ночью...
К чему здесь этот, слишком пристрастный анализ смысловых отношений?.. Да просто: ...печально или к радости, но русский язык велик и могуч именно своей глубинной многозначностью... Всякого рода контексты и подтексты, синонимы и амонимы, метафоры и гиперболы... И лично авторские домыслы и помыслы... Образы, чувства... И --- редкие воспоминания, наши, о том, что все написанное тобою и опубликованное... Не твое уже. Читатель воспринимает и осознает лишь то, что сам видит на странице, в строке...
И если уж тема: "Правда жизни", наверное необходимо было подольше держать этот стих в ящике рабочего стола... А увидев снова, более внимательно читать и осмысливать написанное...
ЭКАМ.